Puerto

Me es imposible no mirarte, me es imposible no tener que volver buscar un reflejo de tu mirada para poder inspirarme, me es imposible.
Me es imposible no recordarte en esos cerros, cerros apabullantes de colores, matices y formas, esos cerros que recorrimos juntos y fuimos felices riéndonos de la tranquilidad del amor.
Me es imposible olvidarte, aun que ya lejos ... tus fauces aún me llenan de brillo.
Me es imposible tener que zarpar y mirarte desde lejos, escondido en la niebla, en la camanchaca de puerto, en los oleajes paupérrimos del fin de la tormenta, me es imposible desterrarte ... olvidarte ... perderte.

Santiago

Tus calles, modestas incitadoras a rutinarias peregrinaciones, empapadas de marchantes cauchos, llenas de caluroso asfalto.
Tus senderos, vastos territorios, olímpicas marchas para recorrer tus poblados pasos.
Tus casas, ya no existen, solo reliquias de antaño, que sufren sus últimos días para luego ser reemplazadas por altas torres.
Tus puentes, historiadores de grandes hazañas, amoríos y desilusiones, portadores de soñadores y aventureros.
Tu río, un respiro para la ciudad, un respiro mal cuidado, alimentado por la boca de una gran montaña.
Tus monumentos, un recuerdo... un recuerdo de como vivimos y como fuimos.

Guarida

Y ahora es ahí donde estás, en el lugar donde el mar se une al campo y hacen de tu vista una incertidumbre dispersa ante tanta maravilla, los colores vívidos de tus ropas, no hacen más que querer desvestir al paisaje inmenso que te apabulla en su inmortal sendero, aún así, es ahí donde estás, escondida entre el viento y las hojas, entre el pasto y la tierra ...

Primavera

Te vistes o te desvistes, aclarar que no hay mas pasiones que las que tu me has dado, flotando en el espacio... jugando entre los jardines del amor, del desamor, de la cobardía, de la amargura en su máximo esplendor ... tu mirada me apabulla, me intriga el sabor de tus labios, una mezcla de petunias y claveles, aquellos que libres me hablan al oído, murmurando suavemente, que no existe mas que la vida, ni mas que la muerte ... te vistes o te desvistes ...

XIX

Subir, esperar que el aire se inmiscuya en mis pulmones, caminar...

La grandeza del alma es la que vibra cuando llegamos al tope,
cuando acabamos en la cima, sentados, fumando un cigarro,
pensado en la vida, en el pasado, en el como y el cuando,
en el porque de los pobres y en el viva de los ricos.

Subir, llegar agónico pero con energías, con ganas de estar ahí...

El hombre se hace fuerte siendo grande, el grande no es fuerte si no es hombre,
así las cosas se hacen claras al amanecer ... aún sentados, acabando en la cima,
a la espera de aquel cigarro, para luego pensar en el pasado,
en el como y el cuando, en el porque de los ricos y el viva de los pobres.

Subir, es tal vez, la añoranza de muchos en la vida, llegar al fin...

El ocaso ya acaba, la vuelta se hace pronta, la vida se rehace,
el mundo gira a contratiempo, las cosas buenas vuelan, las malas quedan,
aún así seguimos pensado ... sentados con el vendaval en la cara,
pensado en la armonía de la vida, pensando en el pasado, en el como y el cuando,
en el porque de muchos y en el viva de solo unos pocos.

Rutina

Una mañana más, otra vaguada al cerro,

un ruiseñor porteño cantando junto a la casa del perro.

Al medio día la sirena, las doce en punto marca,

la gente atolondrada, inconsciente marcha.

El perro se escabulle, el ruiseñor nada sabe,

el afán de libertad, hace que este corra como en una nave.

Cerca de la tarde, el gato no maúlla,

mas le vale al panadero, tener listas las hallullas.

Anochece en el puerto, la otra vida comienza,

cuando la luz se apaga, ya no se piensa.

Media noche de cometas, algunos de parranda,

cuantos sueños por soñar, la vida pasa y se nos va de tanda.

Enredadera

De repente, se siente como la utilidad de lo inerte es eficiente.

Luego, lo eficiente es eficaz, cuando más es menos o menos es cero.

Ahora, la verdad es mentira y sin ella no habría paradoja.

La vida es larga, a veces corta, pero queda claro que no tenemos que volverla una enredadera; si es azul, no es gris, a no ser que tu humor tenga ese matiz ... tendría que aprender a vivir con ello; aún así, la vida que llevo, es la que yo elijo, sin ser muy prolijo ... creo que este cuento se ha vuelto algo extraño, poco entendible y admirable, quizás un poco loco, pero que más da, si lo leíste, nunca fuiste un flojo.